Sufocada
Às vezes a poesia não basta. Não basta porque não é finita. E nós somos. Às vezes a imensidão do ser humano transforma-se em nada. Atormentada, esvazia-se. Às vezes, sempre. Nunca calada. O nada não basta. Não passa, não para.
noite-dia
“Escreva, escreva”. Era o som que ecoava na madrugada. No meio da noite fez-se dia. Na escuridão, a claridade da mente, inconstante, latente. Os anseios da vida pulsando. Os medos, os receios. “Pense menos, sinta mais”. E tudo o que sentia era angústia. Qual o sentido da vida, afinal? Já viu tudo e não sabia nada. Quisera ser só poesia no fim do dia, no meio da noite, noite-dia.
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